哭泣的不只是这春雨

到底什么是真？什么是假？真的是你？是我？还是这世界？假的又是什么？是生活？是人生还是这无边的落寂？

看云卷云舒，看微风渐起，看这世界哭泣，人生似这春雨，春去秋来，看的到，感受的到，只是来的似雨无声无息，走的也似这雨中轻蝶，扑动的翅膀，倔强却又找寻不到方向。

山边一湾清湖，微风过后，于波光粼粼中寻到一袭白衣的你，蓑屋孤影，看这春雨的开始，也在看湖对岸的你，无声无息，如湖中的小荷，一阵风来过，心脏跳动了一下，只是却在波光中找不到一个完整的你。意想发现你的所在，却恨春雨来的不是时候，不知是落泪还是这春雨，入水即逝，如你的孤影。

春雨不会在意这世间所遇何处，风动，雨动，然后却有那么一缕，倔强的落在了波光中的你的身上，与你相拥，满足的闭上了眼…只是拥抱的是不是真，他再也不知道。

或许这世间万物皆有其规则，这归则如假似真，假的我们永远也触碰不到，真的却又那么近在咫尺，正如这细雨，柔弱的身体，带着万物的希望，出生于天际，成长于下落的那片刻，在落地的那一瞬绽放，也归墟于绽放的大地。美好总是转瞬即逝，一个转身，世界也因你改变，在你转身回寻的时候，世界已不是那世界。

风中微冷，屋中，有那么一盏泥灯，一缕烛火，执着的在这风中生命不屈，不知道是自己的心动，还是这风动，即使知道自己时刻都可能逝去，却是让这寒冷止步，柔和的光，无处不在，靠近，原来他的世界也会让人痛。

痛的不只是这火，还有这酒，一斛青酒，挥霍人生，在梦的世界里有一个真实的自己，会笑，会闹，会梦。一份自己的世界岂不是很好，或许这痛也是乐。

梦中，不知自己是谁，更不知道散了的髻，有那么一根飘落的头发，失落中找不到家，茫然中东飘西荡，他遇到了尘埃，只是尘埃不懂他的痛，他遇到了烛火，只是烛火很冷漠，他只能思索自己的存在，自己是谁，他觉得他失去了一份很重要的东西，可是他始终没能想起，飘落，无声无息，因为那份伤感没有声音，一声朦胧的春雷飘过，他睁开了迷茫的双眼，他想起了他的失去，他想起了那是他一生惟一的归属，只是尘埃落定，他遇上了书卷上那一滴洒落的青酒，柔弱的身子再也动不了，这痛，刻骨铭心，他不知道自己是不是该怨恨这无迹的春雷。

一卷诗书，一场人生，你以这诗书挥毫人生，用诗书找寻人生看不到的地方，惊艳四方，却解不开此刻的愁绪，你听不到这春雨的哭泣，你感受不到这烛火的倔强与冷漠，你品味不了这青酒的无梦的痛，你更看不到此刻书卷上酒水中那一根发丝的失落，你找不到，找不到这世界的真与假，因为你不知道自己是真是假。

梦醉，侧卧，冷寂，世界也停止了哭泣，微风，动了的是你，不知是梦中的你还是侧卧的你，无心在意这乱了的世界，扶墙出门，你看到了湖面上的那缕泥灯的光，抬头灯尽，原来那是最后一缕。

你抽身进屋，却没发现身后那来自东方的那一缕若有若无的融入黑暗中的光，也没发现屋边那一树姹紫嫣红。